* * *

						Лизе 

Она была прекрасна и чиста,
И были высоки её полёты,
Она читала Моцарта с листа
И думала, что Моцарт – это ноты.
Она брала волшебный свой смычок
В прекрасные, поставленные руки,
Она играла Моцарта –  как Бог
И думала, что Моцарт – это звуки.

Вот скрипка. Сцена. Вот она сама.
И зал – как души спасшихся из ада.
Она сводила публику с ума,
И думала, что так оно и надо.