* * *

На Портобелло музыка играет, 
И сразу вспоминаешь теплоход.
Махнёшь рукой – и сердце замирает,
Который год, уже который год...
Цветы завянут, птицы перестанут,
И ты поймёшь, что лето пролетело.
На Портобелло всё равно тебя обманут,
Но невозможно не пойти на Портобелло.